«Маленький Бонапарт » Стас Плутенко
У маленького Наполеона, такие большие планы,
И в мире, им покоренном в фантазиях или снах,
Несется в свои сражения, яростно, неустанно.
В какие спешит он дали, в каких живет он мирах.
На чердаке так сыро, и холодно в эту осень,
И хочется размахнуться, и больше дыханья нет.
Но только он вдохновенный, о чем-то Демона просит
И снова летит сквозь годы, туда, где тепло и свет.
И Африка ждет в тревоге сегодня его вторженья,
И где-то в песках далеких арабы в страхе не спят,
И только в своей иронии художник, тем совершеннее,
Что там, где рассвет мерещится, он видит его закат.
Но маленький и спесивый, не думает о пораженье,
И сны такие приснятся, что в пору ему взлететь.
О, как он стонет неистово и снова видит сраженья.
Волком по лесу рыскает, птицей во мгле лететь
Готов полководец новый, и где-то его солдаты
Поднимутся, словно вихри, и рухнет усталый мир.
И только художник дивный, насмешливый и крылатый
Одним мазком совершенным остудит нелепый пыл.