* * *
И Пушкина когда- то отрицали.
Бранили Фета за поклоны красоте.
Но тот и этот ярче расцветали
в недостижимой многим высоте.
И сам Шекспир – безумец плодотворный
не смог точнее бы пророчества слагать
Стихом могучим , от невежества свободным,
и в келье узкой постигая благодать,
Чтоб расцветали нравы и порывы.
Чтоб каждый шаг, насыщенный борьбой,
вновь заживлял и раны и нарывы
Г а р м о н и е й, поистине святой.
И не о том скорблю я поневоле,
давно поняв замученный ответ,
Что нет призванья выше этой доли,
чем з в а н и е высокое П о э т.
Скорблю о том, что в суете гонимый,
от века к веку бедствует талант!
Когда же станем просвященными людьми мы,
оценим то, что Боги дарят нам?
Поймём, что красота – спасенье мира!
Что нет гармонии вне красоты.
О, сколько раз пророческая лира
в себя вбирала скромные черты.