Ты на меня поглядываешь строго
И кулачок сжимаешь у груди…
Поэзии, увы, не так уж много,
А тех, кто пишет - просто пруд пруди.
Они творят без устали и лени
При свете убывающей Луны,
И их стихи, как призрачные тени,
Всегда печальны и всегда бледны.
А я, в блокнот запихивая строчку,
Прошу себя: «Не надо, не пиши!»
Уже давно пора поставить точку
И со стола убрать карандаши.
Пора давно спокойно и толково
Додумать до конца последний стих.
И жаль себя, оставившего Слово,
Но жаль вдвойне читателей моих.
Так не сжимай свой кулачок с угрозой,
Поэтики не требуй неземной.
Тяжёлым шагом подступает проза.
«Привет тебе, пришедшая за мной!»