Хоронят старость. Гроб в цветах,
лицо белее снега в поле.
И чёрной лентой на венках
повисло горе.
То всхлип едва лишь различим,
то плачь зайдётся.
Гроб на плечах смурных мужчин
не покачнётся.
Рыдает дождь, рыдает люд,
природа воет.
На жизнь уже не подают…
Здесь жизнь хоронят.