Сонет.
Прибрался в поэтическом хозяйстве –
стихи подправил, положил на полки,
сгрёб в кучку строк ненужные осколки,
чтоб не погрязнуть в разгильдяйстве.
Но вдруг, откуда-то я слышу: - Здрасте!
Ты что творишь? – готов отдать метёлке
нас, чтобы мы потом навек умолкли,
и думаешь, что прав в зазнайстве?
Иль позабыл? - храним твои идеи,
те, что затем отшлифовал прилежно -
над нами ты корпел недели.
Черновики стыдили и галдели:
- Да, с нами обошёлся ты небрежно!
А я их подбирал поспешно.
27.05.12.