Осень рисовала мой портрет
на асфальте Старого Арбата.
Листьями, их гнал машине вслед
ветер. Я уехал без возврата.
Буду жить теперь в чужой стране.
Будет трудно, ведь родные корни
обрубить смогу лишь в страшном сне,
и чужому миру быть покорным.
Воробей стучит в моё окно.
Но никто не бросит хлеба крошки.
Проходящим будет всё равно,
где хозяин с ярко-рыжей кошкой.
Даст приют чужая мне земля.
В паутине дверь, над ней подкова.
А внутри Булат пел ноту ля
и Высоцкий брал с гитарой слово.