Какой креол!
Какой креол! Он в отблесках креона
не кремовый идет и не зеленый.
Наверное принес его Эол.
Ну, в общем, он - не кролик, а креол.
Таких встречала только в Акапулько.
Сюда он пущен чьей-то катапультой.
Я - Белла. Но лишиться впору сил,
меня он так кромешно поразил.
Я - Белла. Но пред ним я оробела
и, хоть душой и телом огрубела,
над ним такой сияет ореол,
что мне понятно - это мой креол.
И пусть надела лучшие кораллы,
медлительна пред ним я, как коала.
Хоть ткань на мне - не выцвевший кремплин,
а модой пренебрегший кринолин.
Я - Белла, не замшелая автура,
но тело мое ломит крепотура.
С креолом - это быть или не быть!
И не перестает меня знобить.
Чтобы ни разу ни с одним креолом!
Да это хоть кричите караулом.
А сердце - что ни стук в нем, то триоль.
С креолом я - диез, а не бемоль!
***
Читаю и поражаюсь - какая искрометно-талантливая чушь была мною написана за два дня.
Читаю и поражаюсь - НИ ЕДИНАЯ СВОЛОЧЬ на ней не оставила следа своего присутствия.
Хоть идет уже пятнадцатая страница поэмы.
А ведь не обижают вниманием. Читают.
Презираю и тихо ненавижу вас, драгоценные микробы от поэзии.