Птица из мрамора, птица из камня,
С клювом из меди, с когтями из стали,
Но с живыми, живыми глазами,
Переполненными слезами…
Хоть расправлены гордо крылья,
Но мечты запорошены пылью;
Даже взмаха крылом не сделать,
Не поднять своё мёртвое тело.
Кто тот гений, что сделал чудо,
Заковал в застывшую груду
Живую душу? За что, скажите,
На боль обрёк он непостижимую?
- 01.11.2005 -