Годы тянутся, как прочерк,
Дело тёмное верша,
Под коростой чёрных строчек
Слепнет зрячая душа.
Далеко ли мне до лета?
Я куда иду, скажи?
Кто мне, Господи, поведай,
Расстилает миражи?
Были горы предо мною –
Гляну – дыма терема…
Я хотела быть иною,
Да видать, сошла с ума.