На втором часу сиденья над первой строчкой
Понимаю: стихи – не мое, и точка.
Я сказал все, что мог, и немного больше,
Я хочу на ручки, торта, кусочек Польши.
Но пока не дают. Не везёт, не везёт поэту!
Я великим был бы, когда бы не то и это,
Я цвести бы мог, как манго под солнцем юга!
Но пока - над берлогой ярится вьюга.
Что ж. Брожу от стены к стене, скрежещу когтями.
И на злые стихи, как на запах добычи, тянет.
Я пытаюсь сказать про себя - получается букв гурьба.
Если это борьба не с собой, то с кем же тогда борьба?
Боги не спят. Никогда. Ни за что. И всё видят.
Лучший из них, с чувством юмора, выйдет
Из божьего строя.Скажет: "Тяжки твои грехи!
Мы никогда не спим – всё читаем твои стихи."