В этом сезоне молчаний – тире – многоточий,
в нашем пространстве со множеством всяких границ
каждый мой выдох губами твоими отточен…
до сотворения мира… Кого же винить
в этом нелепом несказанном истинном слове –
сонном… зачатом в правдивых уставших устах…
Мир сотворённый…не общий… так мним и условен.
Мученик он. И мучитель… на разных крестах…
Что же ты хочешь? Не слишком ли, Ангел? Свободы!?
Ты же приставлен заплечно спасать и хранить.
Что ж так невечны твои неземные восходы
в нашей вселенной без всяких времён и границ...
Что ж так нескоро приходишь, когда умираю?
Что ж не спасаешь от стылых бессонных ночей?
Видишь, в кровати местечко… нагретое… с краю…
Ты понимаешь – ты мой… а умру, ты - ничей…