Говорят, говорят... Несмолкаемо говорят.
Мир сужается, оседает и в звуках тонет.
Их слова - бесконечный, мучительный звукоряд.
Я держу тишину в неразжатых своих ладонях
и храню, как зеницу ока, как медальон
с самой нужной из всех существующих фотографий.
Голос - дождь монотонный; по капле из нёба льет
и стремится быть правдой слова. Однажды став ей
по закону материального: сказан - есть,
уничтожит мою тишину без надежды помнить,
что когда-то во мне было место одной лишь ей. -
И я разожму ладони...
11.01.13