А у поэта нет души,
и все кричат "Долой награды,
Ату его, души-души!"
Они его замучить рады.
А у поэта нет судьбы,
они клянут его за слабость
и за дрожание трубы,
у них своя, больная радость.
А у поэта нет имен,
И голых королей не ценят.
Так повелось с давних времен,
Одних творцов другие сменят.
И у поэта нет мечты,
она все время ускользает.
И вроде не виновен ты,
Мечта сама, как дым, растает.
А у поэта нет преград,
Ты знаешь, нам лишь это снится.
Но все же кто-то будет рад
С таким поэтом подружиться.