Слегонца не пишутся стихи.
Несерьёзно, просто так,
От скуки.
Тонкой нитью лёгкие штрихи.
Заполняют запахи и звуки,
Мир мой...
Он реальный и живой!
Беззащитен на ветру порою...
С чутким сердцем, раненой душой.
Я его как книгу вам раскрою.
Не читайте -
Просто, слегонца,
Перелистывая те листы от скуки.
Вирт... не видно моего лица.
Но я чувствую, в реале,
Ваши руки.