На мшистом, поросшем травою пригорке,
У старой кедровой рощи,
Скурив нервно трубку из живицы горькой,
Сидит напряженно очень
Бедняга-дьявол. Сидит без рожек,
С обрубком хвоста за спиной.
Обидно ему, но заплакать не может –
Солидность – превыше всего.
Не принимайте за идиота,
Злорадство здесь ни к чему.
Так получилось – отняли работу,
И негде приткнуться ему.
Один лишь щелчок его пальцев, я знаю, -
И мир превратится в пепел.
Но люди что после себя оставляют,
В деяньях не зная степень?
Зло, терроры, войны стратегии –
Теперь все людских рук дело.
У Сатаны больше нет привилегий,
И пакостить уж надоело.
Ну и сидит как нищий бродяга
(В глазницах пустых – отреченье от всех),
И курит трубку дьявол-бедняга,
Что ныне чуть больше людей человек.