Анжелика Николаевна Толкачёва.
Родилась 13 сентября.
Псевдонимы: Одинокий Всадник, Анжи Аль Кор, Бяка, Ухха Несветиди.
АВТОБИОГРАФИЯ
Толкачёва Анжелика, она же Одинокий Всадник, он же Бяка, она же Анжель Алькор. Дева, с-с-Собака. Хабаровчанка, ныне проживающая в пригороде города Ха. Замужем за военным, красивым, здоровенным. Есть дочь, в коей прочно укоренилась потомственная Ши... то есть Му... в общем те же склонности творческой личности, такие как: любовь к природе, лошадям, походам; сочинительство, рисование, чтение и многое другое, в том числе и романтическая лень. Именно благодаря этой неподъёмности присутствующий талант благополучно закапывается в землю, потому как поэзией не увлекаюсь ВСЕРЬЁЗ, не пробиваюсь в издательствах, не мельтешу в ЛИТО, не лезу на творческие вечера... За плечами N-ое количество сборников (в том числе и авторских), публикаций и гонораров, гораздо более N-ое количество засветов в самиздатах, победы в конкурсах... Однако в данный период склонна полагать, что всё, что можно было сказать, Поэтами уже сказано, гораздо раньше и намного лучше. А по сему решила помолчать (года этак 3-4...). В современном обществе рифмоплётов неимоверное количество, поэтов тоже хватает, Хорошими Поэтами не беднеем, слава Богу. Не мне судить, к какой из вышеупомянутых групп отнести свою скромную персону. Судите сами.
/С пожеланиями добра и света, Одинокий Всадник Анжель/
P.S. Ах, забыла про образование, судимости, налоговую декларацию и национальность! А надо ли?.. Ненавижу писать автобиографии!
Кто я? Сама не знаю. Может быть сон? Какая я? Разная. Сильная для других и слабая для себя. Пошлая и возвышенная.Бедная и богатая. Для кого-то предмет зависти и обожания. Для кого-то объект ненависти и презрения. Для кого-то - лучший друг, верный и преданный. А для тех вон - лютый враг, подлый и осуждаемый. Я - это я. Такая, как есть. Часто обижаю людей, потому что не хватает ума говорить то, что хотят услышать. Часто обижают меня, потому что я продолжаю жить порывами сердца, глупая. Становлюсь жестокой и злой, когда мне больно. Нападаю, если загнана в тупик. А ещё я до сих пор верю, что нет плохих людей, и почему-то вижу в них сначала хорошее, а потом... "Потом" наступает почти всегда, и очень больно.
Люблю музыку, в которой есть душа. Люблю небо и природу. Люблю петь и рисовать. Вот только пишу всё реже...
А ещё я свято охраняю "зону Х" - зону своего Одиночества. Потому что все попытки впустить кого-то в свой мир оканчивались плачевно. Мне хорошо одной. Я не нуждаюсь в бесценном даре Другого Я. Я - не МЫ. Пограничные отношения - возможность быть рядом и оставаться самим собой, настоящая дружба.
Наверное, я - негостеприимная планета. Но такая уж есть.
/Одинокий Всадник ("РЫЖ" №53, 2003 г.)/
# <...> О!.. Какие люди!!!<...>
<...> Привет, Гора!
Пришла, значит, ко мне - Магомеду?<...> Много, много адресов-соблазнов. Но меня на всех не хватит<...> то "ДО" с КОСом, то "Авось!.."<...> то подъезд горит<...>
<...> В Князе-Волконское меня занесло самым банальным ветром - житейским. Муж прапор. Жильё дали.<...> До Ха - 32 км.<...> Однако, ты так "не спросил" о моих "нынешних отношениях с известными нам обоим личностями", что я тебе и не отвечу. :-) Могу предположить<...> А мне плевать.<...> Я не права?<...> Мне ваш омский "Баг Бир" нравится.<...> Меломанка я, Скифыч. Вместо шубы, шапки, золотишка купила муз.центр "типа круть!" с наворотами, плеер "типа вау!" с прибамбасами, диски... диски...<...> во сне я всю ночь принимала роды у гигантской крысы<...> Армия - это приспособленный на службу государству дурдом.<...> Стих "Странное"<...> Написала я его для своего друга<...> Он жил в Ха<...> поехал к брату в Омск и погиб<...> Сумеречный Дождь<...> За окнами - дым... Тайга горит.<...> Пойду и я курну<...> мне в пику работать с этюдами и набросками в рисунках. Я вкладываю душу в первый рисунок, а повторение его "начисто" мне делать трудно, через силу...<...>
<...> А теперь всю осень езжу на конный двор и беру по субботам лошадь на час... Верхом в осеннем золотом лесу... Это так здорово!!! Лошади меня лечат так, как ничто и никто не сможет. Только рядом с лошадками я становлюсь собой...<...> Льстец! Сладкоголосый подлиза!<...> К своему творчеству я отношусь НЕ серьёзно.<...> Я никогда не смогу писать как Пелевин или как Цветаева. И считаю, что лучше быть хорошей "Анжель Алькор", чем плохой "Анной Ахматовой". Я - хорошая графоманка. Где-то даже средний поэт.<...> И в Великие я лезть не собираюсь. Но мне очень интересна любая критика моего творчества. Особенно отрицательная. Потому что лести я слышу много...<...>
<...> Эх, Весоид!.. И чего я не мужик? Сорвалась бы вот так же как и он, и стопом всю Россию объездила бы! Безумно хочу побывать на Байкале, на Саянах, в Карелии и на Алтае! Хочу увидеть Сахалин!<...> Апрель у нас мокрый и холодный. Сорвалась наша поездка с ночёвкой на сопку Два Брата к спелеологам. Холодно было и снег! А я-то отгулы взяла... В общем, пропали выходные. С горя взяла и напилась пива. С мужем.<...> К лету решила дать себе хорошего пинка и похудеть.<...> Нашла гантели, подобрала диски с нужной музыкой, и...<...> Боюсь, к лету придётся разорить семейный бюджет на новый гардероб. :-)<...>
/А.Толкачёва из Князе-Волконского - П.С. в Омск/
1. ***
Все лошади - люди. Вы не замечали,
Как много печали в бездонных глазах?
Все лошади - люди. И так же мечтают
О воле ночами в уснувших полях
И смотрят на звёзды большими глазами,
Вздыхают и с нами о чём-то грустят.
Жалеют нас кони за то, что мы сами
Себя не узнали. И просто молчат.
Они видят наши заботы, обиды,
Как видно на плитах Времён письмена.
Для них все мы - книги. Они нас читают
И всё про нас знают во все времена.
Все лошади - души людские когда-то.
Быть может - расплата за чьи-то грехи.
И слёзы большие роняют ночами,
Касаясь губами озябшей руки.
2. ЭПИГРАФ
...и выпал снег на первую траву -
погребена под белым покрывалом.
И в сердце снова что-то оборвалось,
когда в окно взглянула по утру.
Подумалось: а может быть у вас
сегодня тоже странная погода,
ты ждёшь письма простого от кого-то,
быть может от меня... И в этот час
беру перо, и чистый лист кладу -
он белый, словно снег в конце апреля...
Кружатся мысли светлою метелью,
вот-вот на лист строкою упадут...
3. МУСТАНГ
Он гордый, как любовь,
Прекрасный, как свобода!
Горячий нрав и кровь -
От дикого народа.
Горящие глаза,
И ветер в чёрной гриве.
Пленённая гроза!
Как молния - ретивый.
Заветною мечтой
Гуляет он по свету.
Поймай его, ковбой!..
Но не поймаешь ветер.
4. ***
Где-то кони скачут без меня,
Не меня уносят в поднебесье.
И мечты несыгранная пьеса
Угасает на исходе дня.
Где-то гривы вьются на ветру,
В унисон копыта бьют и сердце.
Эта боль не отпускает с детства:
В поле кони скачут по утру!..
Вновь душа срывается, звеня,
Лишь услышу стук копыт далёкий...
В мире где-то бродит одинокий
Дикий призрак моего коня.
5. ДОЖДЬ НАД ВОДОЮ
Дождь над водою. Берег пустынен.
Слёзы роняют поникшие ивы.
Запах созревшей горькой полыни
Неприхотливой...
Жадно вдохну этот запах из детства,
Пряча измятые листья в ладони.
В памяти где-то живут по соседству
Счастье и кони...
...гроздья черёмухи...
...конское ржанье...
...вкус родниковой воды...
...запах мяты...
...топот копыт...
...свежий ветер...
...купание...
...гром на закате...
...чёрная грива...
...тёплые губы...
...чай над костром...
...сизый дым пеленою...
...крошки в ладони...
...бряцанье сбруи...
...дождь над водою...
...дождь над водою...
...дождь...
6. ХРАМ
Приотворяю двери в старый храм...
Друзья мои, останьтесь за порогом:
С самой собою говорить, как с богом,
Смогу я, только всё оставив там.
В мерцающем безмолвии свечей,
Оставленных ушедшими когда-то
Туда, откуда больше нет возврата, -
Тень недругов и искорки друзей.
Как много их...
И в полумраке зала
Опавшие листы тревожит ветер.
Витраж в окне наполнен робким светом
Надежды, что в пути я потеряла.
На алтаре оставлен фолиант,
Перо, случайно сброшенное птицей...
Здесь исповедь души моей хранится,
Написанная кровью старых ран.
Беру перо...
Шумит за дверью дождь.
Гитарные струятся переливы...
Друзья мои! Спасибо, что пришли вы
Спасением, когда уже не ждёшь.
Стряхнуть с волос снег ранней седины
Уже нельзя, как не вернуть потери.
Тяжёлые приоткрываю двери...
Храм Одиночества...
Век двадцать первый...
Сны...
7. ***
Пробилась к солнцу робкая трава,
И майское тепло ласкает почки.
Да, я в своём молчаньи не нова:
Весною нет стихов, а только точки...
Повеял одуванчиковый дым -
Причина поголовной аллергии.
И странно так, проснувшись молодым,
Увидеть в зеркале виски седые.
Весною, ожидая холодов,
Зелёных щей и зелени в салатах,
Мы понимаем волю зимних снов
И старости, и будущей расплаты...
И тем ценней наивность детских глаз,
И чище сердце, что болит украдкой,
Желание любить, как в первый раз...
А это значит - с Миром всё в порядке.
8. ***
Коснулась слегка -
Дышит.
На ощупь - шершав.
В потёмках рукой
Слышу,
Как дышит душа.
Старательно так колют
Иголки ладонь
Дыханию в такт.
На кой ляд
Полезла?! Не тронь!
Чувствую кожей
Его цвет -
Зелёный. Казус...
Думала - ёжик.
А вот зажгла свет -
Бродячий Кактус!
9. СЁГУНУ
Мы расплещемся волнами боли
На осколках разбитой души...
/М.Заречная/
Вот и всё. Проиграла. Разбились
Зеркала, отражавшие радость.
Остаётся молить, чтоб забылась
Ожидания горькая сладость.
Расплескалась по стёклам волнами
Боль, отчаянием обжигая.
Кто ответит, что было меж нами?
Лишь волна за волной набегает...
Полнолуние, пьющее силы,
Отнимает последние крохи.
Я не верю, что был ты, мой милый.
Не скажу, хорошо ли, иль плохо...
Я хотела сама этой боли,
И сама себе резала вены,
Сжав осколок души и позволив
С головою уйти в перемены.
В новом зеркале, данном тобою -
Постаревшая женщина, взгляд,
Расплескавшийся волнами боли
По надгробьям недавних утрат.
10. ***
Горит свеча на краешке стола...
У мира на краю - живое пламя.
И тонет взгляд в пучине мирозданья,
Едва коснувшись робкого тепла.
Как нежен свет и мягок тёплый воск!
Источник силы, волшебства и тайны -
Горящая свеча во мраке спальни,
Миры соединивший древний мост.
11. ***
Фальшью наполнены лица, слова -
Словно гранёный стакан самогоном.
Мир существует по волчьим законам.
Вечно фальшивит струна-тетива.
Прочерки глаз, антология лиц...
Как же хотелось поверить в реальность!
Нормою стала у лжи гениальность.
Снова играю отчаянный блиц.
Где вы, когда умирает душа?
Здесь все, когда заливаю боль водкой.
Друг познаётся в беде? Идиотка! -
Дружбу познай в дележе барыша.
Чувству любому присуща цена.
На барахолке Любви - распродажа!
Шкуру с души содрать - верх эпатажа.
Выломать крылья и - вон из окна.
12. ***
Вернулся август на круги своя,
Опал дождём ласкающим на плечи.
В глубинах неба звёзды затая,
Судьбу пытает вечер - чёт иль нечет?..
Пьянящим ароматом нежит луг.
А дым сомнений ветер вдаль уносит...
Лишь ей одной из всех своих подруг
Поверю снова: правду скажет Осень.
13. ПРЕДЧУВСТВИЕ ОСЕНИ
А шелест шин по мокрому асфальту
Напоминает об уходе лета.
И этот звук, как шёпот с того света,
Предшествует осеннему контральто.
Пусть зеленью ещё темны аллеи
Знакомых улиц, и звучит сопрано -
Мой зрелый август зноем летним пьяный,
А небо так беспечно голубеет...
И кажется, что солнце крутит сальто!
И вечна жизнь, любовию согрета!..
...Но падший лист посланьем с того света
Прильнул печально к мокрому асфальту...
14. ***
Aries
Я хотела быть с тобою.
Не вышло.
Прости.
На батисте души судьбою
Вышито
"Отпусти!"
Чёрной нитью стежки ложатся:
"Не казни...
Больно."
Пальцы стылые не боятся,
Тянут нить...
Довольно!
Вот бы шёлком радужным выткать
Счастье!..
Но грубо
Перепутаны нежные нитки
Бывшим
Другом.
15. ГОРОД
В моём городе тихая Осень
В переулках забытых плутает,
И печально играет шарманка
На пустой остановке трамвая.
В моём городе заперты двери,
Но распахнуты окна и ставни.
Шелестят облетевшей листвою
Влажный ветер, туманы и тайны.
В моём городе частые грозы
И поэтому чистые крыши.
Возле старого дома пустого
Бродит пёс потерявшийся рыжий.
В моём городе синие звёзды
Отражаются в маленьких лужах.
Белокрылая птица надежды
В тёмном небе усталая кружит.
Детских снов позабытые сказки
В моём городе прячутся где-то.
Незнакомая тень на скамейке
Замерла в ожидании лета...
16. ***
Всё будет хорошо, поверь, всё будет.
Всё впереди - и счастье, и награда,
Твоя надежда и твоя отрада.
Твоя любовь. И кто тебя осудит
За то, что ты свободу ценишь выше
Того, чьё сердце в пламени сгорело?
Лишь Бог судья. Лишь Он. Я не сумела
Тебе стать крыльями. Упрёка не услышишь.
Всё отболит когда-нибудь, всё стихнет.
Я весела! Зачем тебя печалить?
Пусть станет расставание началом!..
Ходить босой по углям я привыкла.
17. ***
Я - потерянный миг в круговерти времён.
Закружила судьба, шепчет мне: "Это сон..."
Сумасшедшие дни, горьких слёз пелена...
Всего-навсего сон, что осталась одна.
И когда-нибудь я на рассвете проснусь,
Вспомню сон и над ним от души посмеюсь!..
Только крепко я сплю...
...разбуди!.. разбуди!..
Спит туманная ночь у меня на груди.
18. ***
У Сентября с грустинкою глаза
Лилового оттенка сентябринок.
Не признаёт он лаковых ботинок,
Елейные не терпит голоса.
Ещё цветут луга, а зелень крон
Лишь тронута лимонной желтизною...
- Сентябрь, забери меня с собою
Из обступивших стен со всех сторон!
Сентябрь-насмешник подарил покой,
Сплёл для меня венок цветов осенних,
Наполнил душу светлым вдохновеньем
И поманил с улыбкой за собой.
Он любит кукурузу и салат
Из помидоров малость перезрелых,
И жалуется - ждать, мол, надоело,
Когда ж созреет дикий виноград.
Мой друг Сентябрь пьёт арбузный сок
И ворошит подсолнух перезревший.
От суеты и песен надоевших
Уходит он на тихий бережок.
Блаженно нежась в солнечном тепле,
Он с наслажденьем уплетает груши
И пение гитары любит слушать,
Картошку веткой шевеля в золе.
Он - это я. Но только лучше чуть:
Добрее, терпеливее, щедрее...
Он любит жизнь! Теперь и я сумею.
Сентябрь, друг мой верный, в добрый путь!
19. ПИСЬМО ДРУГУ
Горит свеча на краешке стола -
У Мира на краю живое пламя...
И тонет взгляд в пучине Мирозданья,
Едва коснувшись робкого тепла.
Как нежен свет и мягок тёплый воск!
Источник силы, волшебства и тайны -
Горящая свеча во мраке спальни.
Миры соединивший древний мост.
Тебе ль не знать, о чём молчит свеча?
Ты чувствуешь, о чём мерцают звёзды.
Нам возвращаться безнадёжно поздно,
И не подставить в помощи плеча.
Но никогда не поздно сделать шаг
Навстречу ветру по дороге пыльной.
Ведь я умею быть такой же сильной
И пламя высекать скрещеньем шпаг.
Пойму ли я, о чём поёт сверчок?
Ведь я пою немного по-другому...
Однако, мне достаточно знакомо
Что ощущают те, кто одинок.
Уютней запахну свой старый плащ
И в зябкий ветер окунусь осенний.
Ведунья-ночь подарит мне спасенье
В необозримой тайне звёздных чащ.
Давай, мой Друг, с тобой поговорим.
Поведай мне, какие видел дали,
О чём тебе однажды прокричали
Летящие в рассвете журавли.
О том мне расскажи, как плачет дождь,
Стуча по крыше одинокой башни,
Где ты живёшь, создав уют домашний,
И о своём, непонятом, поёшь.
А ты со мной, мой Друг, поговори.
Умея слушать, я умею слышать.
Немо перо, но как порою пишет!...
Поговори со мной, поговори.
20. ЗОЛОТЫЕ КАРУСЕЛИ
В чистом воздухе осеннем
Растворился призрак лета.
Золотые карусели
В лёгком дуновеньи ветра
Закружились, завертелись
И послышался печальный
Умирающих растений
Шёпот тихий и прощальный.
В сентябре печаль такая:
Просто хочется на волю!..
Даже из-под сени Рая
Убежать бы в чисто поле,
Отыскать последний цветик,
Горьким запахом напиться
И, до наступленья лета,
Грешным пьяным сном забыться.
Засыпая, в сердце стонет
Неразгаданное счастье.
И в холодном небе тонет
Моя боль о настоящем.
Предаваясь томной лени,
Утопая в златолистьи,
Опускаюсь на колени
Перед Осенью-царицей.
21. ***
Играет Осень с тополями и берёзами.
Метаморфозы их банальны и чудны.
Танцуют ливни над полями танго с грозами.
Изгибы радуг нереальны, будто сны.
Танцуют ливни, обещая сон-забвение.
Холодный ветер растревожил пустоту...
Меня всё реже навещает привидение
С твоим лицом, на том заброшенном мосту.
Черты твои размыты памяти течением.
Едва утихла боль от нанесённых ран.
Но Осень снова всё поставит под сомнение
И развернёт небес заоблачный экран...
И вновь захочется упасть в траву созревшую,
И взгляд отдать навеки дивной красоте!..
...Вернётся вновь то, что считала отболевшим я,
Застынет криком в леденящей немоте...
Играет Осень с тополями и берёзами.
И в этих древних играх скрыт на всё ответ.
На жизнь из года в год влечёт метаморфозами,
Но безболезненных перерождений нет.
22. ***
В туманной дымке теплится заря -
Вечерняя заря - усталым светом.
И бусы золотого янтаря
В ветвях развесил коробейник-ветер.
Я вновь иду - усталая - туда,
Где сердцу петь, душе лететь над миром, -
Внизу оставив прошлые года,
Взбираюсь на холма крутого спину.
Я всё отдам за пару сильных крыл!
Как эта даль притягивает, Боже!..
И понимаю: Ты нас не простил
За первый грех, коль мы летать не можем.
23. ***
Зима украла мою осень,
Мои стихи.
Позёмкой меловой заносит
Черновики.
В глаза впивается и жалит
Слепящий снег.
Я - выстуженный храм печали,
Не человек.
Зима - мой враг. Но как прекрасен
Её покой!
И понимаю: бунт напрасен,
Мне быть такой.
Такой, как есть - седые крылья,
Изломы рук,
И связь строки в немом бессильи
Под сердца стук.
Находит общий знаменатель
Ночная мгла...
За то спасибо, о Создатель,
Что я - была.
24. СНИЛОСЬ МНЕ...
Снилось мне, что я - собака,
Бреду по улице.
Надо мною - чёрное небо,
Луна щурится.
Прижимаю замёрзшие уши -
Отогреться.
Мелким снегом в глаза вьюжит,
Низко стелется.
Сердце болью сковало: чую
Запах этот!
По родному давно тоскую
Человеку!
Сколько лет я его искала,
Знает вьюга.
И январская ночь послала
Запах друга!
Я кидаюсь в седые космы
Снегопада,
Мне овраги, дома, заборы
Не преграда!
Отыщу, и родные руки
Отогреют!
Я за них жизнь отдам и душу,
Не робея!..
И - бегу!.. Все четыре лапы
Над землёю...
Я весь мир обойти готова
За тобою!..
Боль ударом в груди собачьей
Разорвалась.
На морозном звенящем льду
Лежать осталась.
Заскрипели песок и снег
Под сапогами...
Не за этими я бежала
За руками!
Я кричала жестоким людям:
- Отпустите!..
Но судьба обвилась за шею
Тонкой нитью...
...В этот день был мороз трескучий,
Солнце - льдинка.
Я спешила домой дорогой
Мимо рынка.
Вдруг знакомою болью сердце
Отозвалось:
На прилавке - собачья шкура
Красовалась.
Продавец уловил мой взгляд,
И ухмыльнулся:
- Уж не твой ли Дружок мне, часом,
Подвернулся?
25. ***
Старый память-альбом листаю,
Пожелтевшим улыбаясь фото.
Всё что было, я теперь знаю:
Для меня ты снова стал "кто-то".
Лиц знакомых витражи в рамках
Сохранит моей души книга,
Отражения воздушных замков
До последнего их в небе мига.
Чёрный цвет и белый цвет рядом -
Краски выела давно гордость.
И сочится чёрно-белым ядом
Погубившая любовь подлость.
Но наложена времён калька,
Размывая чёткий контур фото...
Всё что будет я уже знаю,
Улыбающийся мне кто-то...
26. ЦВЕТАЕВОЙ
Марина, милая, ты слышишь?
То стонет, светится и дышит
МОЯ душа в ТВОИХ стихах.
Открыта книга. Свечи тают.
Уж близится рассвет. Читаю...
Мерцает каждая строка.
Ты смотришь на меня, я знаю.
И между нами время тает.
Рука бледнеет в полумгле...
Весь мир - в снежинке на ладони!
И бирюза невинно тонет
В старинном с чернью серебре.
27. ***
Послушай, зачем нам пустые слова?
Достаточно взгляда!
Трагедия наша отнюдь не нова,
Оваций не надо!
Сыграли, отжили, сказали, сожгли
И пепел по ветру!
Склонились? Упали? Сломались?
СМОГЛИ!
Преград больше нету.
Меняться? Ну что ж - переменчива жизнь:
Зима, лето, осень...
Не изменяя себе - изменись,
Гнетущее сбросив!
Удел сильных - биться с Судьбой и жалеть
Того, кто слабее.
Удел слабых - жалость эту терпеть.
Кому тяжелее?
28. ЧЁРНЫЙ АНГЕЛ
Чёрный ангел с белыми крыльями -
Ангел безумия.
Мне говорили: справишься, сильная!
Только вот умерло.
Умерло сердце. Колокол звонкий
Стал немой.
Мост подломился шаткий и тонкий
Подо мной.
Вы, что прятали руки за спинами,
Стоя рядом,
Мне всё кричите: ну же! ты сильная!
Бороться надо!
Только сомкнулись волны холодные
Над головою...
Была любимая? Стала свободная,
Стала собою -
Чёрным ангелом с белыми крыльями
В лунном свете!
Что же вы прячете руки за спинами?
Аплодисменты!
29. ***
Ольге М.
Плывёт туман над тихим лугом,
Над лесом - вата облаков.
В то утро повстречала друга
Из глубины седых веков.
Из тёмной пропасти забвенья
Однажды виденного сна
Возникла тихая деревня,
И дом с рябиной у окна.
Когда со мной случилось это?
Возможно, в бытности иной
Я видела такое лето
И утро в дымке голубой.
И так же, травы рассекая,
Летели кони, горячась.
И ты - весёлая, босая -
Со зверем скачущим слилась;
И я, забывшая тревоги,
Пригнувшись к шее жеребца,
Мчусь по неведомой дороге,
Что без начала и конца.
30. ***
Что останется после?
Да вот эти стихи.
Брошу старенький посох
В перекрестье стихий,
Плащ накину на плечи
И, шагнув за черту,
Будто бы не замечу
Горький привкус во рту.