Эта женщина так тонка,
Что кажется, будто поместится в тот карман,
Она сталь и стебель, она – строка,
Что идет через весь экран.
Она пахнет прохладой и инеем,
Иногда – «Винстоном» или чем крепче,
На твое коже шрамы от ее имени
(Главное, чтоб не на сердце).
Она сумбурна, дерзка, смешна,
Ей мало места на любой карте,
С ее улыбкой приходит к тебе весна,
От ее объятий становится жарко.
Эта женщина не находка,
Ее нельзя назвать драгоценной,
Но эти глаза, эти пальцы, походка…
Эта душа – бесценны.