Когда луна, желтком яичным
себя выкатывать устав,
падёт под шорох стаи птичьей
в карман тернового куста,
когда всё той же птичьей стайкой
вспорхнёт то выдох мой, то вдох,
тогда под серенькой фуфайкой
забьётся аленький цветок.
А я к тебе, слегка одета,
по тропке - как по волоску,
туда, где буду до рассвета,
до петушиного "ку-ку",
морозной ночью, за арбою,
пропахшей кладью ячменя,
тонуть в тебе, дышать тобою
и долго пробовать понять
на вкус: ну из чего ж ты сделан
с бедовой головы до пят...
А утро всё закрасит белым.
И будто не было тебя.