Так и сижу, в обстановку собой врастая, сам у себя, мне кажется, впав в немилость.
Ворох бумаг вокруг - как воронья стая, кружит и вопрошает - "чего случилось?".
Треснуло зеркало тоненькой паутинкой, в пепельнице окурков до половины,
Сердце в груди даже не стало льдинкой, сердце по венам гонит снегов лавины...
Не выходи из комнаты. Как же верно, правильно, точно быт мой и нрав построен.
Выйдешь - и сразу станут ни к черту нервы, здесь же я сам считаю себя героем
саги, написанной кем-то. Ума палата, денег чуть больше, чем в среднем у нас бывает.
И добивая последнюю пачку "кента", и допивая чай, что уже остывает,
Я сам себе составляю планы на вечер - чтение Данте, писание строчек в твиттер,
Осознавая, что быт мой отнюдь не вечен, что и ковчег мой - плохонькое корыто.
Как это буднично - съехать с катушек в осень, и раствориться в хламе своей квартиры...
Поезд мой от перрона отходит в восемь. Поезд 410 везет меня прочь от мира.