Сможешь ли ты рассказать мне, чем схожи
право на сон и на явь?
Ветер! – горит под растресканной кожей
в слове коротком «оставь!»
Изморозь – ломкими пальцами к нёбу
страсть поднимает и стыд…
Разве когда-то
смогу потревожить
тех,
кто без боли – горит?
Милый!
Оставьте последнее слово
пылью – на полке у книг!
В горле бушует и просится – кровью
гордости черный родник.
Как вас забыть,
разломившись на части,
в каждом виске – чугуном?
Если же это
зовете вы – счастьем,
я остаюсь –
за углом.