Поэта далеко заводит речь,
И посполитая и прочая.
Вот так и получается сберечь
Родного слова завязи непрочные.
Кому урода будет красота,
Кому - и с красотой юродивый.
У нас пойдет уж музыка не та.
Луна-с? И солнце? Что-то вроде.
Вот так и бродит с рифмой набекрень,
Шизует с музами,
Лаврушку на виски свои надев,
По пятницам он будет Крузо.
А всю неделю - пузо. Видит бог,
Проделав в бельмах ходы серпантинные,
Что он отдал бы душу за предлог,
За всяко существительное имя.