К утру наверно замолчит
ветер.
По тонким стёклам стучит
плетью…
И заметалась во крови
зверушка –
как ложка – смешивая всё
в кружке.
Воспоминанья – как куски
музыки –
повесили на крест-мозги
грузики
и раскачали меня,
как колокол…
К утру – умерших от мук –
волоком…
30.11.1989