Мир заколдован в белом сне,
и руки яблони - в моленье
о белом снеге, о весне?
О новом ли стихотворенье?
Мелькают строчки проводов,
на них рассевшиеся птицы
листают дня стихов страницы
и букв бегущих ленты троп.
А день цветет, и солнце льет
на снег свет золотою розой,
мысль остановит свой полет
на хрупкой кисточке березы.
Слова и рифмы убегут,
рассыпав комьями, снежками
все, что когда-то было с нами,
сном из вспорхнувших прочь минут.