Цветные фантики от жвачки,
пустые баночки от пива...
Несёт волной вас по бульвару,
как баржу в море ураган.
А небо затянулось дымкой:
всё в цвете белого налива,
и волосы вовсю ерошит
холодный ветер-хулиган…
А жизнь проносится на тройке,
и что прошло – неповторимо:
волненье первого свиданья…
объятья… робкий поцелуй…
Всё отлетело в неизбежность,
как чудный сон промчалось мимо.
А молодость упала в зрелость,
И вот уже седой, как лунь…
Я запахнусь в халат протёртый
и плед достану из комода,
налью чего-нибудь покрепче
в гранёный треснутый стакан,
поставлю старую кассету
(где «вышел родом из народа»),
взгляну через витраж оконный
на опустившийся туман…
И всё покажется понятным,
таким родным, привычно-милым.
И небо, разорвав обложку,
прольётся, наконец, дождём.
Тоска, проникшая в квартиру,
махнёт крылом неуловимым.
Добром, в сырых закрывшись спальнях,
сухое лето помянём…
День не спеша стремится в вечер,
и настроенье – в зимней спячке,
а стылый дождь с лицом унылым
по стёклам катится ручьём…
Пустые баночки от пива,
цветные фантики от жвачки...
Они – как мы в пучине жизни –
кружатся в танце с январём.