О, как мучительно тобою счастлив я,
Когда, склоняяся на долгие моленья,
Ты предаешься мне, нежна без упоенья…
А.С. Пушкин.
Хвала или хула – все стерлось, улеглось,
Застыло под бескрайним звездным небом
Но целый Космос был пронзен насквозь
Его дыханьем. Он поэтом не был,
Он был Пророк эдемских чудных стран,
Где дальним заревом мерцало пламя ада
(Не отблеском ли здесь – "Гаврилиада"?).
И тайны для него не составляло
Ничто. Любви и нежности обман,
Безумие балов, безумие Чумы,
И ревности пронзительное жало,
И наважденье зависти и тьмы
Все перед ним раскрытое лежало,
Как древний свиток. Разум-океан
Все обнимал могучими волнами...
Нет, не было такого между нами!
Зачем же для него явился тайной
Тот бледный лик красавицы, случайно
Еще на детском встреченной балу?
(А он стоял, недвижимый, в углу...)
И что ж! – игравший судьбами царей,
И воссоздавший Космос, словно бог,
Хотя и был в стихах себя мудрей,
О ней представить ничего не мог.
А, впрочем, что и было тут такого?
Она любила не его, другого…