У предчувствия нашей встречи
есть примета: мой сон в феврале.
Я гоню эти мысли по ветру,
но они, словно птицы, опять прилетают ко мне.
Мне не страшно предстать пред Тобою
далеко уж не юной , не той,
что писала наивные письма
и ждала возвращенья домой.
Так неважно теперь, сколько лет пролетело,
ни к чему разговоры: сбылось-не сбылось...
Счастье было, оно безрассудным крылом нас задело,
и легко упорхнув жить оставило врозь.