Побелел серый снег, по щекам больно ветер не хлещет,
Я стою на распутье трех песчаных дорог, как слепец
И "идти ль", "не идти ль" - мысль в мозгу словно рыба озерная плещет,
Не ступить бы на ту, что имеет свой верный конец.
Так дороги искал человек в мире этом кровавом -
Приклонить голову хоть к одной бы тропинке его.
Мир ответил ему своим басом отнюдь величавым:
"Не найти тебе здесь, что от Бога с любовью дано.
А душа твоя рай!Позабыл ты об этом глупейший,
Сохранить не сумел того плода, что сеял Творец.
И ведь Он есть один из всех честных лишь самый честнейший,
Кто тебя уберег, приготовив достойный венец!"
Ах, ты сердце не плачь, что же нужно тебе, дорогое?
Неужель променяешь ты икону в себе на порок?
Жизнь такая, растопчет в тебе все святое,
Только если сама дашь закинуть себя за порог.
-------------------------------------------------------
Первую икону, которую создал Бог, был человек.