Вдруг что то случилось, и я надломился,
Ни строчки не смог за неделю создать,
Как ни старался, как в гневе не бился,
Но сердце застыло, не стало страдать.
И вот я в сомненье, и в грустной тревоге-
Так сам ли творил все подранки - стихи,?
Или мой ангел шептал на пороге,
Или же демон дарил за грехи?
Теперь я не знаю, что в лирике значу,
Для слова, для рифмы, для дел, наконец,
Или я просто оттенок удачи,
Иль хитроватый приглаженный лжец.
Не скажет ни кто, что со мною случилось,
И в храм стихотворцев, со мной, не пойдет,
И только жена , моя божия милость,
Тихо промолвит: И это пройдет.