Они кружились и стонали,
Переворачивая время,
Брели сквозь тлен в своей печали,
Пока не прорастало семя.
Внимая осени дней мокрых,
Антенны грусти принимают.
А листья - словно чьи-то косы
Пожаром огненным пылают.
И взглядом в сумрак бесконечный,
Я провожаю эти годы.
Они уйдут, и в путь свой млечный
Захватят всякие народы.
Как много правильных поэтов
До лавров славы доживают?
Я б не хотел писать про это,
Но ветер творчества желает.
Оно кружилось и стонало,
Переворачивая время.
Как жаль, что чутких слишком мало,
И не мое на сцене племя.