Не отправлено последнее письмо…
Его писал вчера, перед расстрелом
И, может быть, придёт к тебе оно,
Когда меня не станет в свете белом…
Когда на небе всплачут журавли
И неба крик дойдёт к тебе весной…
А я ж остался подо льдом зимы,
Расстрелянный уныньем и тоской…
Но ты прочтёшь все нежные слова,
Что я писал, лишь для тебя, с Любовью…
И, может, вспомнишь ты меня тогда,
И сердце нежное наполнится, вдруг, болью!
Той болью, что не даст тебе уснуть
В чужих объятьях и в чужой постели…
Прости… Не долюбил тебя… чуть-чуть,
Чтоб с клином птиц и мы сейчас летели…
В тот светлый мир, который так зовёт,
Где нет предательства и зависти, и лжи…
Прости, что завтра, лишь меня, он призовёт…
Прости, что строчки эти поздно так пришли…
Прости… Прости… Прости…