Я не художница, увы,
Я с кистью дальше, чем на Вы,
Но оживают под рукой:
Цветы, луга, пейзаж морской.
Я не художница, увы,
Но шелестит в стихах ковыль,
Закат румянит облака,
Течёт уставшая река…
Как хорошо, что есть слова,
Умеет мыслить голова,
И собирается, порой,
Из слов моих пейзаж живой.