Мыслей мозаика вечно вразнос.
Скачет, как заинька, прыг под откос.
Чем же собрать мне их, ровно в картинку?
С слов выплетая стих, как паутинку.
Пазлов кусочки, цвета невпопад.
Сбиты узоры. Собрать всё, как в ряд?
Может быть, именно в этом бедламе,
Нужный узор потеряется в хламе.
Или напротив из этого хлама,
Вырвется стих. Как душа ввысь, у храма.