Не узнаю, растет ли в том парке лаванда,
Но сквозь сеточку новым набухших ветвей
Смотрят старые стены задумчивым взглядом
В эту робость цветов, как на малых детей.
Умиления, кажется, скрыть не пытаясь,
Прячет ясень улыбку в морщинах коры,
Чьё подножье ласкает трава молодая
В этот таящий час предрассветной поры.
Здесь и там мягким небом целованы пальцы,
И рассыпаны всюду остатки пыльцы,
Чуть заметной листве не укрыть постояльцев,
Но в лавандовой песне незримы - скворцы.
В тишине, опьяненной весенним дыханьем,
Даже солнечный луч прикрывает глаза,
И глядит сквозь ресницы, теряя сознанье
В аромате прозрачном и чистом, как сам...