О, тяжкая пора – весна…
Какое медленное умиранье…
Невидимые вижу чудеса…
и слышу – через птичье стрекотанье –
неслыханные песни… Смерть нежна.
Небесный ветер пляшет и хохочет…
Природа пробуждается от сна
и, смертью прикасаясь, жизнь пророчит.
И знаю – всё, чем я жила, –
печали, радости, изнеможенья –
сегодня – пустота. Что ж я спасла
тщеславию в угоду? – имя! – Женя…
Нет, не хочу! – ни имени, ни слов,
ни памяти. Взлететь готова.
И не удержит ни семья, ни кров,
где страх живёт под тяжестью засова
и духота, и сон тревожный…
Всё то – болезненный, свинцовый бред.
А этот – новый – тихий, осторожный –
совсем как первый – мой рассвет…
В нём ты, мой милый, под слепым дождём –
куда идёшь? о чём вздыхаешь?
Я подошла – уверенная в том,
что ты, меня увидев, не узнаешь…
15.04.1991