***

Нет,я не пишу стихов, у меня не случается поэтических рвений, у меня нету Музы, я не знаю красивых слов, я нигде не черпаю вдохновений; мне шептали ветра по бурым ночам через форточку грубые маты, я не знаю, как другие летят к небесам, я не плачу о том, как им больно падать. Упадешь и ты, через пару лет, через тысячу сто километров. Я одна нахожу, что вернуться-бред, оттуда, куда не хотелось ехать?