Ты- книга,
в переплете под кожу,
с буквами из красного золота,
видно, новая, свежая, все же
пыль становится тонким поводом
и для моих сомнений убогих,
ты - очередное усилие
божие сложить жизнь в знаки, в строки,
кажется, я тебя осилила,
я ведь нашла тебя, это явно,
мною ты желанна стать познанной,
признанной,
смыслом полной и главной,
безотчетно или осознанно,
думала можно мне на страницы
тебя разделять, перелистывать,
пока день как лист не истончится,
время хочется всегда просчитывать,
бесконечно раз с тобой случаться,
каждый новый раз все неистовей,
начиная с первого абзаца,
до последнего перелистывать,
правда, время и двигай не двигай,
мне не вписаться в исключение,
а если ты и есть моя книга,
кто же напишет заключение?