В кабаке забита стрелка.
Завязалась перестрелка.
Я на сцену и к роялю
Сел и музыку играю.
Пули пролетают рядом,
Я сижу к народу задом,
От тоски стал подвывать:
«В пианиста не стрелять».
Вижу, вроде помогает
Кто то, голову слагает,
А моя промежду тем
Стала белая, как мел.
Пуля чиркнула в роялю
Поразительно, играю.
К слову надо бы сказать –
Раньше не умел играть.
Мусора откуда взялись?
Твари пьяные, смеялись.
И не лезли в это дело.
Со мной рядом пало тело.
Тихо шепчет: «Это он,
За кого этот сыр- бор».
Я его ногой пинать:
«Помолчал бы (твою мать)
В пианиста не стрелять!»
Кровь рекой, - какие шутки.
Всем досталось: проститутке,
«Бочконосу», и бармену...
Лихо я залез на сцену.
Пуля чирканула об пол
Чуть повыше- прямо в…(опа!)
«Я сказал вам (вашу мать),
В пианиста не стрелять!»
А в рядах, уж стало мелко,
Затихала перестрелка.
Но какой-то (блин) стрелок
Все ж, засадил мне пулю в бок!
Меня тянут в неотложку,
Но прожив совсем немножко
Прежде, чем концы отдать,
Успел крикнуть: «Твою мать,
Говорил же, не стрелять».
P.S. и еще куплетов пять:
«В ПИАНИСТА НЕ СТРЕЛЬТЬ».
04.03.2008.