Нам бабушки всё ещё пишут письма,
по-прежнему ласковые и дрожащие.
А мы по жизни несёмся рысью,
и некогда ждать, и некому жаловаться.
И некого нам перед сном послушать,
и ночью подушку поправить некому.
Нас бьют иногда, как боксёрскую грушу,
словами, ветрами, стальными реками...
А письма приходят в казарму пачками.
И есть в них от бабушек -
те же, дрожащие.
Они беспокоятся только краешком
и всё на наши невзгоды жалуются...
Июнь, 71 г.