Дети станции Z…
Мы хрупкие такие, как дым сигаретный.
В толпе каждый из нас такой незаметный.
Нам хорошо, только когда мы вместе,
И по карманам в фольге марок1 на 200.
Мы дети этого страшного мира
Продаем свою жизнь на задворках Берлина.
Здесь СПИДом болен почти каждый мальчик,
А каждая девочка по номерам знает тачки.
Родители делают вид, что не замечают,
Как ночами ломает, душу-тело ломает.
И Богом зовется нежно тот, кто продаст –
«Спасибо, сегодня умрет не один из нас!».
А кто-то ведь все еще ходит в школу,
В кино ходит с народом веселым.
Мы же на каждую свою марку,
Которая даст нам надежду на завтра.
Мы плачемся друг другу ночами в жилетку,
Что судьба стреляет так убийственно метко,
Что ничего от счастья уже не помогает –
В каждом из нас оно тихонько умирает.
Мы, как грязные дети вокзала,
От жизни прошлой осталось так мало.