Сколько можешь бежать, столько и беги,
лги кому угодно - себе не лги,
потому что все - абсолютно - врут,
потому что все однажды умрут,
потому что не всё узнаёшь из книг,
потому что бродит черный старик,
потому что небо, вода и снег,
потому что зима по пятам весне,
потому что сказанное суть ложь,
потому что ты однажды умрёшь.
* * *
обещанного все же дожидаются -
так лодка дожидается реки,
не хочешь быть судьбой - останься музыкой,
мелодией на полторы строки,
распевкой, разрисованными нотами -
но далеко не все умеют петь.
я облако, я маленькое облако,
я тучка-тучка, вовсе не медведь.
не высказался вовремя - не жалуйся
и грейся у прощального костра
закрой меня, закрой меня, пожалуйста,
покуда всё не вытекло в астрал.
* * *
Троллейбус номер сорок два
причаливает, как фрегат.
Покоя не дает ногам
всегда дурная голова,
всегда больная голова,
особенно по декабрю.
Давай, покуда не сгорю,
я буду складывать слова?
Когда сгорю... тогда, ну что ж,
ведь ты меня переведешь -
через струящийся поток
на новый облачный виток?
* * *
Это блюз, это плюс, это крест-перекресток,
незнакомых дорог сумасшедший клубок,
это сборник историй - не читан, не свёрстан,
это голос друзей, позабытых тобой.
Это снег, это бег, это ловчая яма,
это боль, это бог и заснеженный лес,
это алое пламя поющего храма -
перекресток недаром походит на крест.
Это бред, это свет, это радость пожара
и под самое сердце колодезный лед;
приглядись и прислушайся - это гитара
перехваченным радостным горлом поет.
ноябрь-декабрь 2012