каждая из твоих афиш давно выцвела, умерла, а у меня в голове ищет место истина: где ты, с кем ты вчера была? но на каждой недавно смененной в твоем, ставшем родном аккаунте, полупьяные/полутрезвые улыбаются хитро карие. а с полтысячи музык тех, что я выучу наизусть, появлялись, пожалуй, грустные, от которых и я сопьюсь. эти исповеди/заклинания отовсехние и тебе, отзывались в груди заранее, пару месяцев в сектябре. И на кой мне, скажи, твоя онлайн, и на кой мне пустой «привет», если сводится все к пиши/набирай, сохраняй и учи сто лет?! И на кой мне столько Word-овских: бесполезных, похожих, матерных? и без этой дебильной скорости клавостуканья все блистательно.
Извинилась бы хоть с утра, обезумевшая фантазия, ты проснешься, как я ждала, а она уже где-то в Азии.