В модной блузе из шанхайского шифона,
цветом "переспелый мандарин",
ты казалась мне моделью из бомонда,
прима-балериной из руин,
где в хрущёвке вечно пьяные соседи
травят тараканов и клопов,
где за золото идёт пятак из меди
даже покупается любовь.
И была ты вся бесшовной и усладной,
и святой, как выпитый стакан,
только алый смак под розовой помадой
нервно вытанцовывал канкан,
и глаза уже горели вполнакала,
и ползли мурашки по спине...
И за что меня ты "сволочью" назвала?
Бабы - дуры, пьяные - вдвойне.
А потом, от страсти сатанея,
ты клялась в невинности своей,
я побыл немного в шкуре змея,
не сумев унять своих чертей.
Швы расклеились на дольки мандарина,
мармеладом цитруса дразня,
оказалось, топ-модель и балерина -
чисто тараканьева княжна.
2013