Чище душа моего клинка,
Чем души иных людей…
С горных уступов течет река –
Листья плывут в воде…
В небо глядит рукоять меча,
В донный песок конец…
Вот облаков отраженья мчат
На рукоять - близнец.
Кромка заточки глядит, остра,
Встречь набеганью вод…
Не рассечет на куски листа –
В сторону лист свернет.
Пух на ветру рассекла бы сталь –
Прочих хватает дел…
И по реке уплывает вдаль
Лист, что остался цел.