Что видим мы, смотря на мир сквозь призму?
Бардак, как в отделении багажника.
И, подчиняя жизнь максимализму,
Транжирим дни - купюры из бумажника.
На свете все почти-что продается.
Куражась, ублажить себя стараемся…
Бумаге что? Где тонко, там и рвется.
Но жизнь - она одна,не покупается.
Монетки выгребаем – аж до цента,
В руке сжимаем крепко – вдруг укатятся?..
И ценим даже мелочь, до момента,
И каждый запоздало, да спохватится.
Но по счетам – всегда платить придется.
Спускаем дни - число свое счастливое…
…А завтра вряд ли кто-нибудь найдется,
Кто сможет одолжить неисчислимое.