Изо дня в день бок о бок с нами
всепоглощающее пламя.
Оно горит, дома не руша,
а поглощает - наши души.
Испепеляет их дотла,
миру оставив лишь тела.
Лишь чаши с пеплом день и ночь,
стеная, ищут вдохновения,
а содержимое тех чаш
уж превратилось в удобрение.
Садовник ждёт морали плод,
цепляясь за концы рассудка,
а вместо гроздьев – лишь отход…
не суть: костра или желудка.
Пламя съедает нас дотла,
но добровольно, справедливо.
И жаждем мы того костра,
ведь пламя это так красиво.
Оно прекрасно, как мираж.
В нём страсть и похоть слились воедино.
Но те, кто не попал в пьяный кураж,
решают, что они непобедимы.
Два мнения родились, вверх взлетая,
но каждый в этом мире не святой.
И даже праведник, того не замечая,
жаждет хотя бы искорки порой.
Не важно даже, как это назвать:
огонь, болезнь, гниение, мгла, трясина…
Порой, просто не надо забывать,
что значит “золотая середина”.