ПЕТРАРКА.
И если пыл в нас возрастом убит,
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Сонет.
Нет, пыл поэта вовсе не убит,
Возвышенность в душе поэта тлеет,
Я верю, что огонь в душе горит,
И сердце от восторга пламенеет.
А возраст у поэта не причём,
Его душа не ведает покоя,
И будет он народом обличён,
Когда он от народа правду скроет.
А возраст только временный привет,
Находится всегда в таком движеньи,
Но если он возвышен, как сонет,
Ему всегда почёт и поклоненье,
А пыл поэта будет вечно жить,
Любви божественной он будет век служить.