Перелетные женщины - пленницы октябрей.
В день, когда из Сибири стартуют стаи,
Женщины прячут ключи под коврики у дверей
И улетают в сторону Лимы или Паттайи,
Некоторых мне случалось встречать в Крыму,
Двух или трех недавно снимали в Риме -
Прыгают по платанам, клюют хурму,
Даже снежинки тают на ярком гриме.
Им не сидится в клетках пустых квартир,
Им не живется вместе - места свободны.
В сердце у каждой - маленький темный тир,
Выбил мишени - больно, промазал - потно.
Их привлекает набережность морей,
Гулкая гладь проспектов, дворов и арок,
Финский бетон развалин, густой кипрей,
Пестрая неизбежность почтовых марок.
Им хорошо на крышах чужих дворцов,
Крылья мешают жить, но мешают падать.
Женщины ненавидят своих отцов,
И подбирают гальку в волнах на память.
И не умеют плакать... И ты не плачь.
Буквы от слез не сдвинутся ни на йоту.
Куклу на полку, книжку в пакет и в плащ -
Время готовиться к новому перелету
***
Много интересного - набережность морей, небрежность марок. Но больше необязательностей и непоняток - где платаны, где снежинки. Выбил - больно можно как-то понять но промазал - потно, извините непонятно откуда пот.
Почему бетон финский? Почему крылья мешают жить и причем здесь НО мешают падать? Почему все они ненавидят отцов? Почему куклу на полку а не с собой в дорогу? Так было бы симпатичней. Почему должны сдвигаться буквы?
Почему им хорошо на крышах а не под крышами?
Есть чувство потерянности и грусти, но это не делает стихи стихами.
Наоборот присутсвуют все причины и поводы считать стихописательство чем- то необязательным и ненужным.
Это подлые поэты
виноваты в том,
что никто занятье это
не зовет трудом.
***