Белоснежные узоры, мартовской пурги,
рвано под ноги ложатся, завихрениями.
Тихим скрипом отражая, мой железный дух,
мало кто, а я шагаю, и пашу, за двух.
И за трёх бывает, редко, и за четверых,
моя жизнь стальная клетка, от соблазн земных.
Будто псих, что в заключении, я себя виду,
обложив горой стремлений, верно к ним иду.
Сквозь пургу, жару и стужу, и осенний дождь,
коль родителям не нужен, знать себя найдёшь.
Пусть за грош сегодня стонет, тело и душа,
завтра будет всё иначе, и придёт она.
Твоя верная удача, золотой виток,
изоляция от фальши, или новый срок.
Свой порог, своя квартира, свой душевный пир,
и навек, одна картина, одинокий, мир...