Револьвер, да виски бутылка,
Что за проклятый всеми мир,
Словно ад, словно ссылка,
Для воронья кровавый пир...
И сердце лишь стучится,
В груди измученной моей,
Может просто застрелиться,
Хотя есть виски, его и пей...
И мысли льются в перемешку,
И памятью мне душу ранят,
Устроив беготню и спешку,
И смерти пустоши так манят...