В грязной холодной ночлежке
Умер бродяга к утру.
Вынесли, мартовским светом
Брызнуло солнце на труп.
Только глаза не закрылись.
Долго казались живыми.
И на губах застыло
Чьё-то последнее имя.
Птицы с Туманного мыса
Песен о нём не споют.
Где же в вы гавани Лисса?
Где же ты бриг из Гель-Гью?